Poemas

Dilema Ortográfico

“...en verdad no es fácil
golpearse el corazón
contra el muro de un loco idiota”
Roger Water
- Pink Floyd -
Dicen que son inevitables.
Ladrillos, espinas, zanjas,
púas, rìos, calicanto.
Es puro cuento y chino,
sema inexpugnable,
extenso lamento amurallado.
Para decirnos que defienden,
que protegen
y solo separan.
Porque antes de ser concreto.
Férrea intolerancia y aislamiento,
son construcciones intangibles:
De la fe ciega.
Del dogma sordo
O filosofías mancas.

Muera el Muro, dice el muro
y suenan las trompetas de Jericó.
A deconstruir, dice el graffiti
como consigna de tapial.

A la palabra Muro, solo
le basta la fatídica
fuerza vocal de la e.
Para que en el hiato de la vida
se dé el diptongo inapelable
de la muerte.


Narcisos

Si el mundo nos hiere en su impudor
el gozo de un cuerpo redime.
H. F. Herrera


Estuvimos a orillas
De la acequia
Solos
Narcisos
Completando el paisaje
Con verticalidad ascendente.
El cintilar del agua
Traviesa
Intentó escamotear
El alma, el numen,
La esencia
De aquella flor bisémica
De la ciudad desierta.
El sol receloso
Agregó a la siesta
Amarillos,
Multiplicando asedios
Tendencias paralíticas.
Pudimos quedarnos
Toda la tarde
A orillas del pequeño
Río artificio.
Pero un inesperado
Temblor colibrí
Rompió el sortilegio
Intimidando
Al trémulo duende
De los espejos.








El monstruo del Embalse

Vi que también la arena se detiene
y que un instante puede asir el alma.
Daniel Geiser



Detrás de los cerros
con sus cavilaciones
Cae la tarde tercamente.

Detrás de las colinas
con su amor estallado
Sube la noche con sus faroles.

A esa hora.
La hora de los monstruos.
Es cuando aparece
una sombra en fuga
que en su faena positiva,
con bocanadas de desdén
se roba el aire
a puro susto
llevándolo al subsuelo abismal
donde todo es quietud y fango.

No deseo ese letargo
que falsifica y contamina.
Deseo un destino delta
con ideas que bifurcan.
Con apetitos vitales
a pleno día.

Ser agua que no se prostituye
Que traspone esclusas
Que no pervierte energías.


Ser vertiente, vértigo,
Vórtice y caída
Con pedernal convicción
Llevar en esa travesía
Parte del Oro de los Césares:
Jaspes, malaquitas criollas,
Cuarzos rozados, crisolitos,
Dioptasas,
Poemas
ópalos
cantos
rodados
piedras preciosas
de toda fantasía.

Para reconquistar
el territorio
de todo lo imprevisto
y aventar así
el fantasma del miedo.
Que en los pliegues
de la mente
se mueven como monstruos
en el lago.












Navegaciones

Todas cosas suficientes para no envidiar
Las velas de los veleros...como un cielo.
Saint-John Perse

Un sentimiento
íntimo
diurno
me duele
como un ocaso.
Embargando con sus luces
crepusculares
y sus sombras anunciadas.
Los veleros del Embalse
se sumergen en las aguas
de la tarde
esperando la noche inevitable.
Atando sus destinos
a los precarios muelles
instalados en los golfos
de la pena.
En los peñascos de la bronca.
O en las playas de la indiferencia.
Ellos, siempre advertidos
por la mirada turista
se vuelven inasibles
e inefables. Pañuelos que
inflan sus velas en la noche
con el aire fresco de la sierra,
anunciando nubarrones,
tormentas pasajeras.

Los pájaros nocturnos sobrevuelan
la piel húmeda de la tierra.
Entonces, el ojo Calamuchita
llora mansamente su angustia.









La apenada palabra

“Acá van de nuevo...
Y todo el aire muerto respira
el olor del dios americano”
Harold Pinter
Hay una viga que soporta
todo el dolor humano.
Hay una viga maestra que sostiene
la bóveda celeste.
Hay una viga en el ojo del prójimo
como amenaza pregnante
de las libertades más íntimas.
Hay una palabra estrellada
escondida
escindida.
De tres letras.

Hay una palabra astillada que lacera.
Una palabra pena
o la penuria de la palabra
para decir la memoria de lo aciago.
No de lo inefable
sino de lo impronunciable.

La palabra que estraga
que niega
que cancela.

La palabra astillada
estallada.
La palabra g-u-e-r-r-a.


Sobre ellos


No hace falta convocar lágrimas.
Llegan como acertijos.
Esferas de casino
que se inmovilizan en la celda de los ojos
para hacer saltar la banca de la pena.
Me senté sobre ellos en La Florida,
sin reparar en las recientes tristezas
que veneran recientes lápidas
de recientes injusticias.
Donde las flores lucen frescas,
el cementerio crece
y son asiduas las visitas.
Ese día fije mi vista en los incipientes
crisantemos, con algo de celos.
Que egoísta.
Pensé a través de ellos
-mis padres muertos- en los vivos.
Posé mi pensamiento en lo pino
mas que en lo gramíneo.
Reparé mas en los pájaros, que en las
hormigas que faenan
con el remordimiento.
Quise entablar un diálogo:
Sobre la muerte.
Sobre los muertos.
Sobre ellos.
Un soliloquio húmedo y gris
en una tarde que se volvió ojos y tormento.
Una letanía de pensamientos minúsculos
con un desánimo verdadero.
La tierra tiene predilección de vida
así como de muerte.
La tierra tiene adicción de pasos.
Con ellos, me alejé vacilante.
No de los recuerdos,
sino de lo imposible.
A-mar
Teseo, hijo de Egeo, rey de Atenas.
Ariadna, le facilitó el hilo para escapar
del laberinto de Creta, antes mató
al Minotauro. Organizó la justicia en Atenas.

El agua nunca desnuda, transparenta.
La playa nunca descubre, expone.
Los cantos de sirenas de ultramar
amenazan falsas ilusiones,
estropear perezas, vacaciones.
Algo nos invita a estar alertas.
Avizorar mástiles,
Para no abandonarnos a la furia y el recelo.
Los niños, relámpagos de luz sin centellas
atrapan con su tanza a un pez del cielo.
La víctima, una gaviota enmarañada
en ese dosel maldito.
Un adulto pretende liberarla.
El ave chilla, agresiva se defiende,
no distingue los matices de la estirpe.
De los que inventamos hilos
para trenzar el día.
De los que desovillamos hebras
para remontar cometas.
De los que desplegamos líneas
para pescar estrellas.
La gaviota, escapa mar adentro
lejos del desamor estable,
hacia el cobertizo de la luz y el movimiento.
Huye de esos seres con ociosos sentimientos.
Sin saber a dónde escapa, pero sí de quienes.
El atardecer muerde casi derrotado
el vitral azul del infinito.
Entonces, calma, te reconozco
puedo dormir contigo.
El mar de los sueños no es mezquino.
Porque no todo lugar
que no habitas está vacío.
Porque no todos los modos del mar
son violentos.
Porque no todo lo liviano
vuela en el viento.
Porque
no todas las dunas tienen sus perversos,
donde Teseo no pueda con las bestias
y nos ahoguemos en ese laberinto.





DESPUÉS DE LOS INCENDIOS


Olvidar los cursos de corte y confección, para no quedar atrapado en la costura de las tradiciones. En no ser oruga en la oreja verde del mundo y depositar detritus, sustancia vana, convicciones de cangrejo.
¿Por qué acariciar el terciopelo, ese género de dos urdimbres y una trama, remanido argumento sin sobresaltos, como la piel de un durazno o pelambre de un gato?
Pura estrategia, recurso egoísta de lo acariciado.
Alguien olisquea huellas, y sabe a rancio, amargo. Todo se percibe como áspero, como níspero, adhiriéndose al paladar tercamente como la pulpa del fruto del chañar, con su sabor ocre y oxidado.
El heroísmo, palabra que suena a diana, y que solo es ceniza de la aurora, pólvora mojada, hojas del paraíso después de los chubascos.
Derrumbe, fatiga, letargo.
Desilusión en el año de las lluvias.
Queda escribir un texto como último recurso, para el penúltimo lector, una esperanza del marino, una certeza del horador.
Porque la poesía no desilusiona, es ardid de la belleza, un deseo puesto al rescoldo.
Que después de los incendios
Siempre acompaña como el humo.







Difamaciones



La piedra de la mentira es
meteorito de la insidia.
Rompe
imprudente
el espejo.
Hace añicos la tersura
del lago,
dañando el ojo y la mirada.
Luego de que los círculos concéntricos
chocan entre ellos, se recupera la ternura,
la quietud, la calma.
Una inmensa lágrima
se inunda de angustia, de impotencia,
ante la emboscada.
Para luego ser una barca precaria
bañada por la luna.

La piedra miente Magdalena.
Susurra. Comenta. Chismea.
Hasta los que te aman. Dudan.
Preguntan discretos ¿Es cierto?
Si vos me lo decís, te creo.
Creer no es crear. Solo es ser fiel a un dogma.
Yo creo. Me aferro a la creación.
A la estatua de mármol, que no presta oídos
a las difamaciones.

Fito Paez canta: “Hay que tener enemigos
a la altura del conflicto”.
El arte es padre de la belleza,
primo hermano de la verdad
y enemigo acérrimo de la mentira.
De los amigos, dudo.
De los enemigos: No.

¿Tenes el corazón con agujeritos, hecho añicos?

¿Tenes el corazón con agujeritos, hecho añicos?
Viene el Día de los enamorados. Su símbolo es un corazón atravesado por la flecha de Cupido. Icono que hemos tallado en el tronco de un árbol, dibujado en un vidrio empañado o tatuado en el cuerpo “para toda la vida”. Luego nos restregamos las iniciales que duelen como una “yerra” recién practicada. El corazón como metáfora, como metonimia, la parte por el todo “Sos todo corazón dicen” o “tenes el corazón de fierro” como la novela de Almudena Grandes “Corazón helado” que narra las peripecias de una pareja durante la guerra civil española, donde lo físico, y la física se mezclan “El todo es igual a la suma de las partes cuando las partes se ignoran entre sí” Es tener el corazón hecho trizas “partio” como canta Alejandro Sanz o “Espinado” según los mejicanos de Mana o “a Corazón abierto” como la excelente película del Dogma de Susanne Bier, u otra magnífica con Angelina Jolie, “Corazón invencible” o “Corazón Valiente” de Mel Gibson.
Hay una imagen luminosa de este que podría ser el Sagrado Corazón de Jesús, divulgado por los jesuitas, donde lo muestran herido pero iridiscente, apasionado o la película “El lado oscuro del corazón” de Eliseo Subiela, donde Darío Grandinetti, es un poeta que recita en la calle para juntarse unos pesos. Una mujer puede tener buena cola, buenas tetas, ser inteligente, pero, sino sabe volar. Aparece como actor Mario Benedetti autor de “Corazón Coraza” el que hizo con sus poemas que nuestro corazón tenga alitas “Porque tu boca es sangre / y tiene frío / tengo que amarte amor / tengo que amarte / aunque esta herida duela como dos.
Se dice que “hay que ponerle el pecho a las balas” ahí es donde reside este órgano vital con sus mitocondrias (pero no las golpistas, como el ex grupo de teatro local) Los científicos Miguel Aón y Sonia Cortasa, que estudian esta problemática en el Hospital Johns Hopkins de Baltimore, Maryland, nos podrían explicar porque el “Cuore” colapsa “explota que explo” como cantaba Rafaela Carrá. Cuando digo Cuore, no digo la lencería de franquicia argentina “Caro Cuore” que te infarta (Puesta por supuesto) sino el libro de Edmundo de Amici, Corazón: diario escolar, lacrimógeno y aleccionador de un niño italiano.
Las culturas primitivas arrancaban literalmente el corazón de sus víctimas, como definitiva forma de supremacía y enarbolaban el trofeo embriagados como un Anthony Hopkins y su Hannibal Lecter de Thomas Harris, no Mónica Jarris y como los Nocheros “quieren comerse un corazón a besos” Bestias similares, tienen correlato contemporáneo, como los “gorilas” que se robaron el corazón de Evita según refiere Tomás Eloy Martínez en su Santa Evita. Recuerdo aquello del “Viva el cáncer” seguro que en estos días más de uno poniéndose la mano en el corazón, sacó cuentas antropófagas, si la carótida de Néstor Kirchner ayudaba, cambiaba la historia en la Argentina del Bicentenario, su 25 de Mayo, Bs As y Libertad, o Tucumán. Corazón de la República, con la Independencia. Bergoglio le envío un cura para una suerte de extremaunción, el bizco dijo: bien gracias. Narizón como es, pensó en Pinocho, y tenía un Gepeto que viendo que Pinocho se moría “le puso un corazón de fantasía” como cantaba tan lindo Luís Aguilé y allí anda vivito y coleando.
No olvidaré una anécdota de las explosiones de 1995, y el Cauce Común. De regreso de Tancacha en la muestra itinerante, perdimos el cuadro de pequeño formato en técnica mixta de Dante Silva que era un corazón con un texto curioso, está en la Sala 3 de Noviembre, casi se nos sale el corazón por la boca. Como acto de desagravio, hizo una gigantografía, y en una muestra durante mi gestión, puso velas en toda la escalera, montando como un altar para su corazón extraviado. Por suerte al poco tiempo “ojos que ven corazón que siente” el cuadro fue restituido y me volvió el corazón al cuerpo, previo tránsito por el cardiólogo Juan Pablo Peirone quien certificó, que tenía por la angustia “agujeritos” como cantaban las Chiquititas y que casi se me para. Mira como se me para, como se me pa…canta Damián Córdoba con su Chiquita cosita del Pa sin necesidad de viagra
Parafraseando al Gato Barbiere, en vez de decirte Che Cronopio, te digo Che Corazón, te voy a hablar en el día de los enamorados de amor, pero de Rafael Amor, y esa canción suya interpretada por Mercedes Sosa, Corazón Libre: Adelante corazón, sin miedo a la derrota, durar, no es estar vivo corazón, vivir es otra cosa.

Ché Caín, sos un hijo de...Eva, dijo Abel

Che Caín, sos un hijo de…Eva, dijo Abel.

Adán Rivarola de Panadería Fabrizio había perdido a una antigua novia llamada Eva. María Esther su actual esposa, le hizo saber que el horno no estaba para “bollos” y como si fuera la protagonista de la novela de Isabel Allende -Eva Luna- le contó historias fantásticas, ficcionales, como si el panadero fuera Humberto Naranjo. Si no apelamos a la creatividad como al amor, estamos en el horno. Esteban Peicovich, le preguntó a Borges ¿hacia donde cree usted que va el hombre? ¿Hacia Abel o hacia Caín?- Me parece que estos días ha llegado Caín. Ya no necesita ir -Respondió-
Estamos saliendo de una gran sequía, como en tiempos de la “tierra maldita” donde el conflicto entre el labrador y el pastor adquirió ribetes dramáticos. Manuel Vicent: escribe que “gracias a este crimen metafórico la economía dio un gran paso adelante y comenzó a evolucionar” Ve a Caín como un factor progresista con sentido de la historia, dispuesto a producir -a muerte- un cambio en el valle.
Otra mirada habla de prefiguración. Anticipa la pasión de Cristo, como revela San Agustín “El justo Abel es asesinado por su hermano y el señor por los judíos”.
Esta dupla antagónica y suplementaria, es como Agua y Energía, como el Gordo y el Flaco, como Porcel y Olmedo, como Ortega y Gasset o Ramón y Cajal. Como Mario y José. Como Libertad y Esperanza. Binomios imposibles de escindir, es como disociar Perón de Evita. Abel Posse en una charla en la Feria del libro de Bs. As en la Sociedad Rural nos habló del confesor, el Padre Benítez y de la “presidente” la que defendía el “feminismo con trapos de Dior” y que odiaba a los oligarcas. Acá algunos gorilas arrastraron por las calles de Bº Escuela el busto de Evita, que puso los pelos de punta a los peronistas vernáculos y que la “Eva negra” nunca olvidó aquella afrenta., tampoco la Eva Ortiz, ni la María Eva la hija del zapatero o la madre de E.Gaiazzi.
Porqué será que Caín como Eva tiene mala prensa. El registro Civil Nacional no autoriza el nombre Caín, un hombre no solo desterrado por “envidioso” “iracundo” sino con el estigma de impotencia sexual, en tiempos del No-Viagra “tan alargada es mi perversión para levantarla” lamentaba. Con Eva pasa algo similar. Lo muestra la excelente película La Caída de Hirschbiegel donde la esposa de Hitler, Eva Braun muere en el Bunker y Goebbels envenena a sus 6 hijos, mientras el Furher acaricia la perra Blondie y la mata con cianuro, ya había envenenado de odio a la humanidad.
Joaquín Sabina se pregunta ¿Quién es Abel, quien es Caín? Yo, soy yo dice Abel Pintos y canta, que para eso “Ha Nacido”
José Saramago el del Evangelio Según Jesucristo, acaba de lanzar su última novela –Caín- con gran revuelo, donde aborda este fratricidio. Acabo de leer el último libro de Carlos Fuentes -Adán en Edén- donde narra la vida de los “Set” De los setenta, setecientos millones de hermanos descendientes, moradores en villas miserias, chabolas, callampas. Hábitat de las victimas de las políticas de Adán Gorozpe el que pegó el braguetazo con la hija del rey del Bizcocho, una suerte de Ricardo Fort de Tinelli y Adán Góngora defensor de la “seguridad” como el Fino Palacios de Mauricio Macri, que no son muy PRO-gresistas y buscan un candidato “Imposible” para seguir corrompiendo a la sociedad.
Parafraseando a Mark Twain, podríamos hacer un “Diario de Adán y Eva” como China Zorrilla y Andrés Perciavalle donde la voz de Dios era del Negro Lavie, o la nueva versión actuada por Miguel Ángel Solá y su esposa Blanca Oteyza en España.
Una de las pinturas que más me conmueve, es la Creación de Miguel Ángel, donde un dedo insufla vida a Adán. El arte logra maravillas, o como dice aquel libro que mi viejo tenía en su biblioteca: Volviendo a Matusalén de Bernard Shaw, donde le hace decir a la serpiente: Sueño con cosas que no existen y me pregunto ¿porqué no?
Rómulo y Remo ni hablan, pero Caín y Abel, sostienen que madre hay una sola. Eva se hace la distraída, mira su ombligo inexistente o mira aquel cuadro de Rúbens que le preanuncia su desesperación. Abel Domínguez y Abel Bossa leen curiosos esta crónica.
Cronopios, como Adán Buenos Ayres de Leopoldo Marechal, nos pararemos frente al Cristo de la Mano Rota que no es el dio del teclado, el de la mano de oro, el Abel “Polaco” Bemanilovich, y digamos “extravié los caminos y en ellos me demoré” Anhelemos un Paraíso donde los hermanos no se hagan daño y tengan padres justos. Viene Noche Buena. Eva ya no esta, solo queda la luna, nuestra imaginación o la fe.

Che marmota, esta noche "No te Durmai"

Che marmota, esta noche “No te Durmai” por mario Trecek para Semanario Tribuna

Hace días fue “Noche de Brujas” La noche en que regresan los muertos vivos -¿Te nombro algunos políticos? suerte de zombis, que cuando la gente dice “que se vayan todos” ellos no-. Pero quiero contarte que en esa tarde de miedo, aparecieron en el estudio de LV26 tres hermanos “Luciérnagas” con solo una careta como atuendo Halloween, amenazando: Dulces o Travesuras. Tan extraña la frase, como aculturada, ya que nosotros decimos caramelos y a cambio de travesuras los chicos dirían “quilombo”. Pregunté ¿Por qué festejan? Con lógica brutal Leandro contestó: porque todos lo hacen. Es decir que de la noche a la mañana nuestros chicos cambian la fogata de San Juan por el rentable festejo nórdico, donde siempre se hace algo a cambio de rentabilidad.
Me acordé de Novalis y sus poemas románticos: el Himno a la Noche. Respiré y me asomé a la ventana para ver una luna, que nada se parecía a esa llamarada naranjo rojiza de la película de Leonardo Favio. Remake del Romance del Aniceto y la Francisca de 1966 cuando Onganía daba el golpe, pero antes reprimiría a los estudiantes universitarios. Fue La Noche de los Bastones Largos. En esta última versión Hernán Piquín, pelea como en una riña de gallos por la Francisca y Lucía, mientras se escucha “La Noche Triste” de Di Sarli, o el tango lujoso de “Canaro en París” Faltó como telón de fondo aquel cuadro de Van Gogh “Noche Estrellada sobre el Ródano” que dibujó tres meses antes de suicidarse.
Hablando de Hernán y de autoflagelarse. Reflexionemos por qué algunos riotercerenses deciden despojarse de su mayor fortuna: la vida. Como aquel 30 junio de 1520 (Conocida como Noche Triste) cuando Hernán Cortes abandona Tenochtitlan cargado de oro robado a Moctezuma. Acosados por los guerreros aztecas arrojan el oro. Otros se inmolan por unas monedas, tuvieron que arrastrarse por el barro, entre vísceras y sangre de sus compañeros camino hacia Tacuba, así cuenta Arturo Pérez Reverte en su micro relato “Ojos Azules”.
Dicen que de noche todos los gatos son pardos y es así, porque en la década de los 70 en “Quala” me sentía John Travolta con su “Fiebre de Sábado por la noche” pedía un “destornillador” y era como si me convirtiera en Toni Manero. También bailaba algún lento como “Qué profundo es tu amor”. Los Bee Gees eran como para mis viejos “Una noche de ronda” de Agustín Lara: “Luna que se quiebra/ sobre la tiniebla de mi soledad” que no es “La Ronda de la noche” pintura de Rembrant donde los protagonistas son militares, como fue en la Noche de los Lápices del 16 de Septiembre de 1976 en la Plata.
Uds saben que los artistas que participan en el “Río Tercero No Durmaí” pasan la noche en vela, pero no en blanco. Hablando de blanco y de negro, el Dr.Erick Jolicoeur me dijo: ¿Sabes cuál es el colmo de un oftalmólogo? No pegar un ojo en toda la noche. Pichón Riviere, en su libro “Psicología de la vida cotidiana” relaciona la noche y la creación: “Es la noche que produce el descenso de los aparatos más vigiladores, más represores, más inhibidores” allí aparece para los noctámbulos la inspiración, “los ratones” “los fantasmas” y los murciélagos como Batman, que en El caballero de la noche (The dark knight) dirigida por Christopher Nolan se pone posmoderno. El villano no es tan villano y el héroe está en crisis. Se muestra el malestar civilizatorio.
Como conductor de Cronopios, versión radial, me parezco a Gabriel Noone, locutor de “Voces en la Noche” protagonizada por Robim Willams. Apenas comenzada la “peli” hay una mujer de espaldas –igual al cuadro de René Magritte: El vestido de la noche- escuchando el programa con una radio despertador. Trata de la vida, de la muerte y de relatos por radio.
Como Zherezade en la Las mil y una noches, los cuentos sirven para sobrevivir. La derrota de la muerte siempre es parcial, ella se las arregla para alcanzarnos. Con el arte le arrancamos una noche más a la vida, para cantar con Cafrune, con los “Chalcha” o Los Nocheros, la bellísima zamba de Jaime Dávalos: La Nochera.
Cronopios, los artistas queremos “Un sueño de noche de verano” como Shakespeare y no una mañana de pesadilla como la del 95. Queremos soñar despiertos.
Por eso, no seas marmota. No Te Durmai.

Abran el juego señores...que la vida no es una timba

Una cosa es el juego y otra los juegos de azar. Fernando Auciello en su reciente libro: Juegos -Alción- reflexiona sobre el tema. Menciona a Heráclito que dijo “Dios es un niño que juega”. Pienso que a Díos en su plan creativo ni pasó por su espíritu la timba, aunque hoy hemos transformando al planeta en una ruleta rusa, o en un Gran Casino Royale. No somos James Bond 007, tampoco Robert de Niro en Casino de Martín Scorsese, donde la mafia de las Vegas como en la Argentina le interesa el juego clandestino como el legal. Sino mirá las vinculaciones de Cristóbal López con el gobierno. Los Casinos. Mueve 30 mil millones de pesos, y el estado solo recauda el 15% del total facturado, lo que pasa con el oro. El imperio de López se compone de 11 casinos y 14 salas de tragamonedas. En sociedad con Manuel Lao de la firma española CIRSA es dueño del Casino Flotante de Puerto Madero, donde van Tinelli, Sofovich, Susana, y cia. (TV narcótica y timba).
Te quiero contar que mi apellido materno es Azar. Cuando la partera Ríos le dijo a mi viejo que éramos mellizos, solo atinó a decir: Tómbola, cartón lleno, Truco. Claro que no fue por casualidad, sino por causalidad. No viene al caso especificar cómo éste pituco con un Ford "T", enganchó a la chinita del campo para quedar en una situación embarazosa. Pero hablando de azar y no de causas, nunca podré explicarme cómo mi viejo, un marxista racional, materialista dialéctico, se dejó ganar por el pensamiento mágico del juego. Aún hoy, guardo cuadernos tapizados de números, cábalas, neurosis de la imaginación. Auxiliado por los corticoides para respirar, casi moribundo iba a cuanta quiniela podía, a jugar un numerito más. Ansiaba tener un “golpe de suerte” pero lo que sí tuvo fueron “golpes de estados”. El diminutivo “numerito” pretendía atenuar o lisa y llanamente encubrir la culpa que siente todo jugador que enfermo de codicia y de ingenuidad quiere “dar vuelta la taba”. La neurosis que genera la apuesta sistemática te deja sin dinero, con una adicción que va en aumento, una insatisfacción que crece, generando mal carácter en ellos y en quienes los rodeamos. Un círculo vicioso que es parte de la patología social que hay que ver, no para prohibir, sino para legislar, para regular. Si hay un punto para satisfacer esta pulsión a 30 Km, por qué ponerla en la puerta de nuestros hogares.
Conozco otro caso familiar, que parafraseando a Joaquín Sabina en “Juegos de Azar”, sea Gauna o Luna, lo cierto es que no voy a hablar de amor, sino de juegos de azar y de “El Jugador” de Dostoiesky. Mi parienta, se irá con otras amas de casa desde Córdoba capital hasta Carlos Paz, para apostar unas monedas, a ver si los panes se multiplican. Nada de milagro, el sueldo de la familia se hace harina y otros amasan fortunas.
Unos de los juegos de azar más antiguos es el Dominó, que etimológicamente significa “Yo domino”. Tal vez por ahí venga una de las motivaciones de la ludopatía, el afán de manejar el destino o el futuro.
Nuestra ciudad se puede transformar en una timba financiera, ya hay mas casas de cambio que bancos, y también se puede trasformar en una Casino Flotante y naufragar en la Isla del Tesoro. El único Casino que quiero, por el cual luché con Nora Tacca, Alfredo Scanogtti y con un grupo de voluntarios es: El Casino, el que hoy es nuevamente centro deportivo y cultural. (Declarado patrimonio histórico en el año 2003 por Ordenanza)
Que no me jodan con el argumento de que con lo del juego se sostienen planes sociales, será como en las historietas de Capicúa o Isidoro Cañones, el apostador queda en bolas con un barril tapando sus partes pudendas, y los pobres cubiertos con las hilachas de un gran negocio para pocos.
No quiero ser como el Difunto Matías Pascal, aquella novela de Pirandello, donde se gana una fortuna en un Casino de Montecarlo, y según él sería la gran oportunidad para cambiar de vida. Toma el nombre de un suicida: Adriano Meis y será su peor jugada.
Cronopios, en los juegos de Azar, la suerte es no jugar. Pero menos hoy 17 de Octubre. En el Bakará, me dijeron que es el número de la desgracia, otros dicen que es el de la lealtad. Se aceptan apuestas.

Arde Troya

Arde Troya y nosotros sin un matafuego.

Desde niños nos fascina jugar con fuego. Las fogatas de San Juan y San Pedro producían lenguas naranjas que competían con las de Roma incendiada por Nerón. Me sugestionaba cuando pequeño un cristo con el corazón en llamas. ¿Será ese fuego interior, esa llamita inquisidora la que llevó a Giordano Bruno a la hoguera por adherir a los pensamientos de Copérnico y Pitágoras? Los Aztecas ya adoraban a Tonatiuh -el calendario era un sol- sin embargo a Giordano lo asaron en la pira sacrifical en el 1600 por hereje después de 7 años de tortura. Esto sucede en aquel cuento de Julio Cortázar “Todos los fuegos el fuego” donde historias paralelas se van yuxtaponiendo en un triángulo amoroso, donde un fósforo prende la mecha del deseo y no habrá bombero voluntario que lo pueda apagar, dando lugar a la anarquía. Bakunin decía: hay que estimular “el destructor” porque da paso a todo lo nuevo y el viejo Heráclito que nos habló del río y de agua que fluye, considerándolo agente transformador.
¿De donde viene esa pulsión que tienen algunos piromaniacos a destruirlo todo, de prender fuego intencionalmente los pastizales como hace días sucedió en Tancacha quedando cubierto de ceniza o en la ruta a Córdoba? Son como aquel Peter Kien de “Auto de fe” novela de Elías Canetti, donde un paranoico está tan preocupado por su biblioteca, que finalmente tendrá la suerte de la de Alejandría
El fuego fue culpable de frustrar nuestro No lugar al decir de Mac Luhan. El Paseo Centro de Compras era nuestro shoping, nuestra veleidad de ciudad posmoderna y ni hablar de la “llama culpable” que Ana Gritti descalificó como posible iniciadora de la furia del trotyl en aquel tambor de la Fábrica Militar en 1995. Los riotercerenses somos “Iluminados por el Fuego” como la película de Malvinas y estamos en “La guerra del fuego” de Jean Jaques Annaud, donde la mujer protagonista sabe utilizarlo no solo para el arte culinario. Ellas niegan el destino de Juana de Arco, porque las llamas NO purifican.
En 1981Teatro Abierto generó un espacio de resistencia y lucha contra los últimos estertores de la dictadura. El Picadero fue incendiado. Luego vendría el escándalo de Cromañon. A los argentinos nos gusta jugar con fuego, como ese niño que inexplicablente montado a caballito en los hombros de su padre, adentro del paraíso de Omar Chaban, sostenía una bengala en sus manos y las llamas entonces no fueron símbolo de civilización, de hornalla, de calor, sino de destrucción y muerte “callejera”.
Hay sequía. Lo “flogisto” es decir el “espíritu” de arder nos pone cola de paja. Vemos un “Fragata” o “Patito” y rajamos, no queremos participar en la “Danza ritual del fuego” de Manuel De Falla, porque cuando nos metemos con gitanos, hasta los brujos bailan y Harry Potter esconde el Cáliz por las dudas.
Prometeo traicionó a Zeus para dar el fuego a los hombres y terminamos siendo horribles, rengos, expulsados del Olimpo, arrojados a la hoguera de las vanidades como Hefesto, productores del calentamiento global. Estamos en el horno a “Fuego lento” canta Rosana Nuestro ánimo está tan crispado que nos ponen una cerilla y nos transformamos en dragones. La mala onda se nos pega como hollín. Tan persistente que se adhiere a la piel como un recuerdo. Nuestros bomberos lo saben y lo rememora Diana Carra, cuando el flaco Berrino venía después de un operativo tiznado hasta los pelos. Ese olor, ese olor no lo elimina ni un chorro criogénico ni el jabón Federal ni el tiempo.
En 1990 en la revista Humor Ulises Butrón explicaba porque le puso a su grupo “La guardia de fuego”: El fuego es lo potente y guardia porque quiero cuidar esa condición. Hoy canta el líder de Intoxicados, Fuego, fuego quiero fuego, estamos enfermos, enfermos, perdónennos y en vez de llamar al 100, cantamos con Ricky Martín, Fuego contra fuego y ringtones del Grupo Llamarada o de las llamas que llaman.
Cronopios ¿Uds. saben cual es el colmo de un bombero? No es tener una hija manguera y un hijo chorro, ni vivir en Tierra del fuego leyendo la novela de Silvia Iparaguirre, sino pretender apagar nuestro amor propio con un autobombo.

La orgía continúa, dijo Berlusconi.

Saló o 120 días de Sodoma y Gomorra …la orgía continúa, dijo Berlusconi
por Mario Trecek para Tribuna Semanal.


La actualidad es una mezcla de dos películas: Pier Paolo Pasolini con Saló... y Gamorra basada en una novela de Roberto Saviano donde muestra la mafia napolitana .Mario Vargas Llosa sabe de Señoritas de Tacna, Tías Julias, Madamas y Bovarismo. Reflexiona sobre lenguaje y sexo, rescatando a Flaubert quien escribió “La única forma de soportar la existencia es aturdirse en la literatura como en una Orgía Perpetua”.
El Siglo XX padeció la peor peste: Guerras mundiales. De ahí que Freud planteara el malestar de la cultura occidental y Lacan aportara que de ese “Hisopado” resulte gripe “A” o cualquier otra pandemia, se debe atacar con un fármaco llamado lenguaje. Hablar sobre los problemas es exorcizarlos y no solo atinar a decir: Fiesta, fiesta, que se termina el mundo, que es lo que practica Berlusconi. (Hay otra frase pero… no me atrevo a escribirla)
¿Hay preservativo, guante o barbijo para no contagiarse o habrá que hacer como Moisés cuando le pidió a Jahve las siete pestes juntas, romper el Séptimo Sello para que Juan vea caer las estrellas, los mares volverse rojos de vergüenza y en el firmamento cabalguen los jinetes apocalípticos?
Las “Pestes” han recorrido la literatura, desde Jack London con su “Peste Escarlata” a “La Peste” de Albert Camus. En la Edad Media como contemporáneamente, ensayamos encerronas en castillos, casas, sótanos, ante la precariedad de la vida. En una de estas cuarentenas sitúa Boccaccio los desenfrenos del Decamerón, que resume el criterio “Berlusconiano”: comamos, cantemos, bebamos y gocemos que mañana ayunaremos. Lo que hay que temer son las “Untatiori” pomadas para la peste en Milán, que Alessandro Manzoni narra en su novela Los novios, donde los funcionarios marcan con cruces las casas empestadas para convertirlas en sepulcros de vivos. Estigmatizando a algunos ciudadanos, como se ha hecho en Rió 3º y hace unos días cuando mendocinos apedrearon un colectivo.
Las estadísticas son desalentadoras, nos hacen ver figuras alegóricas: los monstruos de Goya, que vimos con Raquel Piedrabuena en el Cabildo de Cba: Los “avechuchos” o el buitre de Leonardo Da Vinci. (Hablando de aves de rapiña: ¿Vieron las bandadas de chimangos que todas las mañanas cruzan el cielo riotercerense? ¿Serán aves agoreras como en el Mío Cid o los de la Ilíada o las que determinaron la fundación de Roma?
Esto me lleva a L’Aquila, la reunión del G 8 en Italia y dos postales.
Una: Berlusconi y sus escándalos ¿Las conductas privadas deben ser materia opinable por el periodismo cuando son adultos sus protagonistas? Recuerdan Lewinsky, Bill Clintton, la actitud ética del gobernador de Carolina del Sur o el ex primer ministro checo Mirek Topolanek, que tuvo que pedir disculpas sin poder explicar las orgías en Cerdeña y argumentar que las erecciones no eran publicidad de chicitos, sino fotomontajes. Que la culpa la tenía Dios Baco y la prostituta D’Addario, que le gusta la joda pero pone límites y sale a buchonear. El que no tiene límites y esto sí es opinable es Berlusconi que está siendo investigado por corrupción, cohecho, consumo de drogas. Que sí constituyen delito.
Dos: Postal casi ingenua. Barak Obama mirando instintivamente la cola de una joven de 17 años, que no es la Chica de Ipanema, sino de un barrio pobre de Río de Janeiro. Distrajeron el “ojo alegre” no solo él, sino del pícaro Sarkozy que con una sonrisita cómplice confirma, que no solo Carla Bruni tiene un buen “pan dulce”. La cola de esta garota me hace recordar a Raimunda, el personaje de la película Volver, donde Penélope Cruz una chica Almodóvar, inevitablemente homenajea a la mejor panadería italiana: A Sofía Loren y las chicas Fellinescas.
Cronopios, la peor peste no es que nos vaya para el traste, sino que tengamos cara de culo. A moverlo como cantan Illya Kuryaki And Valderramas y la publicidad de la cerveza Budweiser La mala onda es viral y no hay Tamiflú que la combata.

Los locos bajitos, siempre rompen...los juguetes

Los locos bajitos, siempre rompen…los juguetes.
por Mario Trecek para Tribuna Semanal


No es lo mismo ser “Croto” que ser un “Roto”. Lo primero tiene que ver con los excluidos adultos y lo segundo son los niños pobres, con sus ropas raídas, echas jirones, maltratados por la realidad y a veces por un adulto, son los niños del poema de Vilma Novick de “Niñez Deshilachada” o los que están en la Calle de Armando Tejada Gómez y que en estos días canta Mercedes Sosa en “Cantora” con René Pérez de Calle 13, donde habla de los niños intoxicados de paco y de carencias, como el Piki que apenas salido de la canchita de fútbol se encontró con la droga y tomó rehenes en una farmacia de Almagro a punta de un cuchillo de cocina. Son los pibes de Raúl Gonzáles Tuñon, los “juancitos caminadores” que llevan años de recorrer el camino de la miseria, como “Juanito Laguna” y su mamá Juana Montiel que pintó Antonio Berni. Los monstruos de Berni representan lo excluido. La convivencia con lo monstruoso de la realidad que nos duele, nos lastima. Son la encarnación del sufrimiento cotidiano. Cuando crecemos, nos enfrentamos a los verdaderos monstruos, ya no los que habitan en nuestra fantasía, sino los que nos representan en la realidad. Los monstruos creados por Berni, sin lugar a dudas, son personajes de Walt Disney comparados con las figuras políticas que habitan nuestro mundo. Ya no hay discursos donde “los privilegiados sean los niños” – vean “Millonario por un día” que ganó el Oscar 2009 como mejor película extranjera- tampoco se los coloca a resguardo en un pedestal como lo hace Sergio Blatto en sus cuadros o acciones solidarias sostenidas en el tiempo como lo La Luciérnaga.
El Principito ya lo dijo “Las personas mayores nunca entienden nada por sí mismas y es aburrido para los niños tener que explicarles siempre todo” “Clicleo” Enter en Fundación “Felices los niños” e ingreso al portal. (No Javier Portales de Tancacha que hacía humor con Olmedo tampoco Raúl Portal el que quiere a las mascotas y no a los niños, el que festejó porque el padre Grassi no fue a prisión, luego de que el Tribunal oral de Morón los condenara a 15 años, por abuso sexual, corrupción de menores, entre otros delitos) En ese sitio hay un poema, que es como una cachetada. Oración para no ser un niño roto y en su primer verso alega “Dile a los hombres que no me rompan / porque un niño roto / ya no puede crecer” y más adelante casi proféticamente anuncia: Que no maltraten mi frágil cuerpo. Ni hablar de Neverland de Michael Jackson, el que padecía del síndrome de Peter Pan y que ya no volverá del País del Nunca Jamás.
Los adultos no somos confiables, sino vean la película “El niño con el pijama de rayas” donde los hijos de victimas y victimarios, inventan un mundo donde la premisa es no autoeliminarse y a pesar de todo “La vida es bella” como filmó Roberto Begnini. Antes se hablaba solo de menores, hoy hablamos de niños. Antes eran sujetos para dominar, hoy sujetos de derecho, pero, el mercado los ve solo como sujetos de consumo. Antes las publicidades eran para que los padres en el día del niño le compraran tal o cual juguete, ahora el marketing está direccionado a ellos. A veces sin poder pronunciar palabras, balbucean: Pa, comprame, Ma, dame plata. Quiero, quiero, quiero y en este juego casi perverso no hay “Pido” que valga. No es que ciertos juguetes sean malos, sino lo que representan, tampoco hay que demonizarlos. Recuerdo que en los 80 mi hijo Alexis, andaba armado hasta los dientes con el cuchillo de Rambo y hoy es un pacifista acérrimo, humanista y ninguna simpatía con los Busch.
Nunca me olvidaré de aquel Niño llorando, de Bragolín, una reproducción que vendí centenares en mi negocio, porque la gente le daba ternura en el mejor de los casos y lástima en el peor. Lo colgaban en las paredes de sus hogares, para recordar que eso no querían de la niñez. ¿O era conmiseración tendiente al melodrama? Los adultos no tenemos cura cuando olvidamos el niño que nos habita y recuerdo aquellos versos de Pola Furlani, que le escribió a Gino, el selenauta de Darío: “Créeme, lo terreno / desde que medra el hombre / no tiene caso” y finalmente el que le dedicó a Nico, el hijo de Malvina: Misionerito, duérmete arrebujado, mi principito, arrebujadito. Cronopios, da pena ver un juguete roto, pero más aún es ver un niño roto.

Curriculun vitae

Hoja de Vida




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Río Tercero Córdoba Argentina.
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Cel. 03571-15573423
Fax 03571 423163 o 411010

Trecek Mario Roberto

Nació en Río Tercero, Còrdoba, Argentina en 1956. Integra desde su formación el grupo de escritores GECIL.
Fue presidente de la federación de escritores de Córdoba (1985-86). Conductor del programa radial «Cronopios» en L.V. 26 Radio Río Tercero desde hace 16 años de divulgación cultural, pudiéndose escuchar en el 1430 del dial en AM o por internet, http://www.lv26.com.ar/. Sábados de 18 a 20hs. Colaboró en Radio Universidad Cba.
Colaborador del semanario «Tribuna» y columnista permanente de la revista «El Vocero de Calamuchita», del periódico «Primera Plana» (Tancacha) y en el Tiempo Regional (Almafuerte).
Realizó recitales poéticos en la Casa de las Américas de La Habana, Cuba en 1994 y en el Teatro Nacional de la Habana.
Libros: «Asumir estatura» (Poemas, 1986). Participó también en las antologías «El Mirador I y II» (publicaciones colectivas), «100 años de Venado Tuerto» (Santa Fe, 1995) y «Selección Nacional de Bustinza» (Santa Fe).
Presentación del libro de poemas «PoeMario Implosión» en el encuentro internacional de escritores de Monte Hermoso y en la Feria del libro de Bahía Blanca, invitado por la Universidad Nacional del Sur, en el café literario que coordina la escritora Anny Guerrini.
Presentación del «PoeMario Implosión» en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires en Mayo de 1997, en el día oficial de Córdoba por Susana Degoi, en la Sala Juan Rulfo. (Dirección de Patrimonio Cultural del gobierno de la Provincia de Córdoba).
Libros inéditos: «Relatos de los Macalangos».
Premios: Segundo premio Concurso Municipal de Poesía (Río Tercero, 1982), segundo premio Concurso Municipalidad de Embalse (1985), primera mención Concurso Nacional Conservatorio Provincial de Letras de Rosario (Santa Fe, 1986), primera mención Concurso Provincial de Colonia Caroya (1994), selección por concurso para las antologías «Alfonsina en Bustinza» (Santa Fe, 1995) y «Proceder» (Universidad Nacional de Río Cuarto, 1995), primera mención del Concurso Nacional ARDE (Asociación Riocuartense de escritores, 1996).
Seleccionado para el Premio Publicación (premio nacional) organizado por la Municipalidad de la ciudad Córdoba capital -l997-. Segundo premio del Concurso Nacional de poesía de la Municipalidad de Villa María -1997- y Segundo premio nacional de poesía de la Asociación Riocuartence de escritores y la subsecretaria de Cultura del Jockey Club.
Distinguido por la Biblioteca Popular J. J. Urquiza de la ciudad de Río Tercero como «Artista destacado y difusor de la actividad cultural» en el marco del Premio Bianual que otorga esta institución, para el período 1995/96 y para el período l997-l998 como escritor.
Distinguido en l998 para selección nacional de la Editorial 3+1, de Bs. As, para la publicación de una antología en homenaje a Federico García Lorca.
Presentación de un Unipersonal “Poeta en Nueva York”, en el centenario del nacimiento de Lorca.
Seleccionado para el segundo volumen de la Antología Siglo XX Escritores de Córdoba de Ediciones del Fundador, que dirige Feliciano Huerga.
Participó como disertante en la Feria del Libro l999 de Córdoba Capital, con su ponencia La Conspiración de la Palabra, y en el 2000, con la ponencia De mentiritas. Realidad y fantasìa en la obra del Quijote.
En 1999 fue seleccionado en la Muestra de Poema Ilustrado de la Universidad de St. Thomas -Ferediction- Canadá.
En 1999 Primer Premio Publicación -Círculo de Poetas y Escritores Iberoamericanos de Nueva York-. Edición bilingüe con Ediciones del Boulevard, con pròlogo de Aldo Parfeniuk.
Co-fundador del Grupo Cultural Kortàzar, asociación civil de voluntariado cultural ( grupo de animación sociocultural, gestión cultural y promoción de la lectura).2004-2005-
Charlas con màs de 3.000 niños, jóvenes y adultos, de todos los niveles educativos acerca de los 400 años de la edición del Quijote de la Mancha.
Se desempeño como Secretario de Cultura y Educación de la Municipalidad de Río Tercero entre el 2000-2004, actualmente se desempeña como Concejal por UPC en Río Tercero, y como delegado regional de la Agencia Córdoba Cultura, para los departamentos Tercero Arriba y Calamuchita.
Ejerce el periodismo cultural, como conductor del programa radial Cronopios, de divulgación cultural desde hace 18 años, por LV 26 Radio Rìo Tercero, cronista del 3er Congreso internacional de la Lengua Española en Rosario para Radio Universidad de Còrdoba Capital, y colaborador permanente del Semanario Tribuna y varios medios gráficos del paìs.
Presenta un P-Legado Literario en Marzo de 2006, 30 Años Después...Nunca Màs, en memoria de los 30 Años de la Dictadura militar Argentina, como ex preso político, con solo 18 años, en la Noche de los Lápices de 1976.
Premio Accesit (Primer Premio), y también 1ra y 4ta Mención del Premio Nacional " Leopoldo Lugones" de “Periodismo Literario 2005” otorgado por la Facultad de Ciencias de la Información de la UNC, la Càmara Argentina del Libro de Cba, la Direcciòn de Cultura de la Municipalidad de Cba Cap, la Agencia Còrdoba Cultura del Gobierno Provincial y la SADE Delegaciòn Cba.


Blog: El Tercero en Discordia www.trecek-letras.blogspot.com
Mario Roberto Trecek
12.586.292

Segundo Congreso Nacional de Cultura. La casita de Tucumán

La Casita de Tucumán, 2º Congreso de Cultura.
Por Mario Trecek

En la Casita de Tucumán, entre el día de la Lealtad y el de la Madre, todos fuimos hijos de un debate nacional: Cultura y Desarrollo, que no es lo mismo que Desarrollo sin cultura.
En San Miguel de Tucumán, el pasado fin de semana representantes de 24 provincias argentinas nos dimos cita para analizar qué nuevas imágenes agregamos, o podremos agregar, al mural de la historia de los argentinos para el próximo Bicentenario, como el largo mural de 14 mts. que el caricaturista Miguel Rep, con gorra de lana multicolor, diseñara y concluyera con sus fibrones en el Museo Timoteo Navarro. En el mural no hay próceres, exceptuando a San Martín, próceres como aquellos de la sala de constituyentes que está a 100 mts, de la casita de la Independencia. La misma casita que Billiken y los Vigil, nos la pintaron de amarilla y puertas verdes, cuando en realidad la original fue blanca con aberturas azules, en fin, una más de las pequeñas grandes estafas de los que manejan la información. Yo descolgué de mi album de los recuerdos mi casita de 3er grado, que hice con pedacitos de papel glasé.
En el mural de Rep, solo aparecen el pueblo, las damas mendocinas, las madres de plaza de mayo, y en el medio los obreros peronistas que refrescan sus pies en la fuente después de aquella aciaga jornada del 17 de Octubre de 1945.

Cultura y desarrollo. Cultura o desarrollo. Estas dicotomías que siempre han marcado nuestra historia. Cultura para pocos, Cultura para todos. Este mural callejero, esta suerte de graffiti, de fresco de nuestra historia, nos conecta con la declaración del Segundo Congreso Argentino de Cultura de Tucumán donde las imágenes de este dibujante sugieren la imperiosa necesidad de articular, de no fragmentar los acontecimientos del pasado desvinculándolos del origen. Por lo que es auspicioso que se anunciara la creación del Consejo Federal de Cultura, la elaboración de una Ley Federal de Cultura y un incremento sustancial de los presupuestos destinados al sector, como acaba de suceder en la Prov. de Entre Ríos, que ya se dispuso por ley: 1% del presupuesto provincial para cultura, obligando a cada municipio a constituir la figura de responsable de cultura. Y no como sucede por aquí cerca, donde se acepta plácidamente, que se baje de rango, de Secretaría, es decir miembro opinante del Ejecutivo municipal, a Dirección, es decir aceptar de echo la condición de subalternidad de la tarea de los artistas, educadores, gestores del sector.
Las autoridades de todo el país se comprometieron a elaborar un estatuto que regule el funcionamiento del organismo y que establezca sus modalidades operativas y sobre todo financieras para cumplir con políticas públicas federales e inclusivas, para la integración y transformación social.
La delegación cordobesa de una veintena de congresales, que no viajaron ni en carretas ni en diligencias, pero llegaron, estuvo encabezada por el secretario de Cultura de la Provincia de Córdoba, Jaime José García Vieyra y el responsable para el interior Tito Acevedo, quienes intentaron en conferencias, foros, participar como escuchas, como dialogantes para que el “texto” final coincida con el remanido bla bla bla, de la redistribución de la riqueza, la inclusión social, se equipare a la justa distribución de la cultura.
Centralismo porteño, sobre todo en los conferencistas, federalismo en los participantes, actitud pasiva, mucha; debate, poco aunque jugoso, y en especial en los Foros. Aunque fue notable el debate que se planteó entre el Jefe del Programa de Preservación del Patrimonio Histórico de San Luís, Roberto Tessi, que luego de proyectar un Power Point mostrando casitas para comunidades indígenas con diseños casi naif, Claudia Herrera de la comunidad Huarpe, se levantó y dijo a viva voz “Estamos hartos de que hablen por nosotros y no nos consulten”, lo que le ganó una ovación.
Hablando de tecnología, el Power Point, también le jugó una mala pasada a la riotercerense, ahora senadora por Jujuy, Liliana Fellner, vice, de la comisión nacional del Bicentenario, y la que ha propuesto, declarar por Naciones Unidas, al Camino del Inca como Patrimonio de la Humanidad, haciendo interesantes planteos.

Hablando de la mala pasada que puede jugarnos la tecnología, quiero hacer referencia justamente a lo planteado por Aldo Ferrer en su discurso inaugural, en el Teatro San Martín: El gran desafío de la Argentina como de Latinoamérica consiste en igualar el desarrollo de las ciencias y la tecnología con el de las artes que otorgan identidad, Unir las Creaciones del ingenio con las Creaciones del espíritu.
Y vino la charla de Osvaldo Bayer en el salón central de la Secretaría de Hacienda, donde planteó que, desde la Conquista de América, del desierto, de la soja, la eliminación de los indios, de los gauchos, de los cabecitas negras, ha tenido que ver con el tema central de la Argentina, la tenencia de la tierra, la Sociedad Rural comenzó con la Roca, y los Martínez de Hoz, y los Miguens, que siguen en esta batalla del privilegio.
En ese salón tuve la grata sorpresa de encontrar dos representantes del municipio riotercerense, Laura Blanco y Micaela Damico Bossio, que presentaron en pantallas de exhibición permanente un video acerca del Museo y la puesta en valor, como elemento articulador, entre educación, turismo y cultura.
Quisiera dar más trazos a este boceto, pero quiero ofrecerles dos postales, dos viñetas de este Congreso, que por su carga emocional, son para guardar junto a mi viaje a Tafí del Valle, que amerita otra nota.

Mural 1-
Teatro San Martín.
Así como en la jornada inaugural no pude ingresar al teatro, y unos 30 patovicas, de estricto negro, nos impidieron a 300 congresistas, ingresar y bajo la lluvia nos tuvimos que retirar no sin protesta por supuesto, y para nada lamentando la ausencia del Secretario de Cultura de la Nación José Nun, así como la del Gobernador Jorge Alperovich, que al haber tomado estado público que Mauricio Guzmán el presidente del Ente Cultural de Tucumán, fue funcionario y funcional al gobierno del ahora presidiario Bussi, evitaron exponerse junto a éste, sí pude hacerlo en otra jornada y con un marco de público totalmente diferente, fue cuando el pianista tucumano, ciudadano del mundo, que reside en París, se presentó. Todos fuimos por su concierto, poco piano y mucho coro, y esto fue lo realmente relevante, porque el fundador de Música Esperanza, convocó al Coro del penal de Villa Urquiza. Estábamos rodeados de policías, en todos los niveles del teatro, y los coreutas, con diez guardia cárceles en el escenario, cantaron a viva voz el tema de Alejandro Lerner, Volver a empezar. Fue emocionante, apoteótico. Hijos e hijas, madres, esposas, novias, amantes, gritaban “Juan”, “Pedro”, “Agustín”. Miguel Ángel Estrella que hace coincidir el arte con la vida, me dijo “El arte también tiene un espacio en aquellos lugares olvidados, a los que el establishment no les presta atención”-

Mural 2-
La Casita de Tucumán.
El día de los Museos, disfrutamos en el patio de la casa de Dña Pardo Bazan, donde están los bajorrelieves realizados por Lola Mora, un cóctel, donde invitamos a esta experiencia inolvidable, al joven artista plástico de Villa Ascasubi, Marcelo Cuello, también responsable del área de cultura.
Allí al lado de Aldo Ferrer, y haciendo sonar la copa de buen vino que acompañaron a las empanadas tucumanas, junto al chozno de Martín Miguel de Güemes, que lleva para su honor el mismo nombre y apellido, compartimos una noche donde todas las provincias estuvieron unidas por la buena música y el diálogo, que siempre es tierra fértil para toda independencia.
Por las calles de Tucumán pasaba una multitudinaria marcha de trabajadores que gritaban, no nos cierren el Mercado, pero no el de Walt Street, sino el Mercado de frutas y verduras, que anuncia la pérdida de fuentes de trabajo de más de 300 familias.
Este Segundo Congreso de cultura es Nacional y debe pensarse enmarcado en un concepto de Nación, en una dinámica endógena, a nivel político institucional y capaz de guiar lo económico y cultural, dentro de Sudamérica y en el contexto de lo Global.
Globalización que debe pensarse desde la Argentina, con todas nuestras ventajas, y no al revés, recorriendo los caminos de la Independencia hacia el 25 de Mayo de 2010.

POR LA VUELTA - Escritores de La Cañada

Grupo La Cañada, Por la vuelta.

por Mario Trecek
Primavera 2008

César Altamirano, Carlos Gili, Víctor Retamoza, Mario Yudicello, Maximiliano Mariotti, Juan Coletti, Miguel Martínez Márquez, Aldo Guzmán y Azucena Gribaudo.


No es lo mismo contar con la secreta esperanza de ser contados, que no contar el cuento.
La narratividad es la evocación de lo cotidiano, que por fuerza de tonos, personajes, trama, adquiere una dimensión fantástica, hiperrealista o realista a secas en el flujo interminable de la vida. De la vida de la gente de carne y hueso, y la de los seres de papel, que de todas maneras aman, sufren, se desquician literal como literariamente.
En Córdoba la literatura es lengua y es lenguaje, es oralidad con tendencia marcada a lo letrado. No es chiste, es cuento y es cordobés. Tan mentado como la peperina, y es para iniciados, no para burros de la serranía que repechan la loma ignorando sintaxis como gramáticas, sino una disponibilidad y disposición a contar, a narrar, a relatar, a dialogar, monologar o hasta en la modalidad del soliloquio, no importa. Hablar como los locos, hablarle a las paredes, porque aquí en Córdoba hasta las piedras narran.
La lengua obra común e indistinta de un pueblo, parafraseando a Paúl Valery, impondrá condiciones a la academia o a ciertos narradores académicos, sin hacer distinción de géneros, no solo por lo de masculino y femenino. Digo.
El génesis de la narrativa cordobesa permite aventurar hipótesis, porque prosapia tiene, que no solo proviene de los claustros universitarios, sino que está acrisolada desde que se inauguró el canon cordobés con Dn Luís de Tejeda, poco después de 1850. Por eso esta antología variopinta, ecléctica, heterogénea, heteróclita, “Por la Vuelta” con los narradores del Grupo de La Cañada y sus textos, solo imitan, emulan, aquel “Libro de varios tratados y noticias” del bachiller donde combinara registros poéticos, autobiográficos, narrativos, misceláneas.
En Por la Vuelta, estos caballeros de las letras y amigos, a la sombra de las Tipas de la Cañada, o de un Tala en Agua de Oro, vinculados por la creación literaria, pero también por el Cabernet aportado por un “Huevón”, el mendocino Juan el que te “la da cambiada”, el que mezcla realidad y ficción en proporciones que el solo sabe manejar, invitan a una escritora: Azucena Gribaudo. Al asado no, a publicar. ¿Será para no ser acusados de machistas?
Hablando de misoginia, me voy al fondo de la historia para no comprometer un pasado reciente. Recuerdan o escucharon hablar de los graffiti donde haciendo alusión a “Esa” “La Loca”, escribían en las paredes Viva el cáncer, bueno aquí en esta antología, aparecen modos diversos del texto, que por su creatividad, ideología, debieran figurar con rango de literatura: “ La vida es una enfermedad mortal que se trasmite por vía sexual”, decía, hablaba, narraba una pared cerca del cementerio de San Jerónimo, o este algo más prosaico, pero no por ello menos sabio “La amistad es como la mayonesa, te cuesta un guevo para que no se corte”.
Y también hablando de rayados, graffiti, pintadas, recuerdan el de la década del 70, Luche y vuelve, que escribían jóvenes peronistas de izquierda, entelequia que algunos decían que era pura literatura, hasta que el general les dijera imberbes, y los echara de la plaza, y salieran cantando bajito, no a los del club del clan, sino nostálgicos parafraseaban con un andar canyengue el tango de Gardel y Le Pera “Volver con la frente marchita, …y aunque el olvido, que todo destruye, haya matado la vieja ilusión, guardar escondida una esperanza humilde, que es la fortuna del corazón…para vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloraremos una y otra vez”.
Por la vuelta, es un gesto, una acción de reencuentro, un pretexto de reunión, y este sema, volver, es heraclitiano, por aquello de lo cíclico, del eterno retorno, de volver a pisar siempre la misma piedra, de llorar el equívoco, las consecuencias del Cambalache, como esos “Guapos del novecientos” que después de un chamuyo, de una conversación al oído, desde el farol partieron: Sandoval y Rocamora tomados de la mano.
Es que la década del 70, era de revólver, peor aún, de Itakas y FAL, como aquel 25 de septiembre que asesinaron a Rucci, fueron épocas de acción, no de revolver, acción de hacer girar la cuchara de madera para que no se nos pegue el estofado. Re-volver, es como dicen los chicos hoy, que anteponen re, a todo. Re-volver, era una reafirmación de un regreso a las fuentes, como lo hace César Altamirano en el hermoso primer texto que cumple con el sino de Julio Verne, dar la vuelta al mundo en 80 días, o de Julio Cortázar, que en un día recorrerá 80 mundos, es el caso del niño extremeño que saldrá a “buscar nuevas glorias, cobrar nuevas vidas”, como la de otro niño, que vive allende los mares en el Arauco, Caupolican, o Lautaro, en un lugar que el niño extremeño llamará Santiago, como Valdivia lo hizo, y que el indígena denominará Tucapel. El capitán Altamirano es cordobés, no de Castuera, y nos cuenta que las malinches se repiten en la historia de América latina, y que “aquel domingo de septiembre cuando aún faltaban tres horas para que el sol destejiese las sombras”, Doña Inés Suárez la amancebada, desenvainó su espada y degolló a todos los indios.
Vendrá luego un relato de iniciación, de Juan Coletti, yo diría de juancito que está por perder la virginidad y ganar en esta Primera Vez, la oportunidad de recuperar la inocencia. Será con una prostituta patoca, retraída, medio pajarona, violada por su tío Ramón que la llenará de cariños, regalos e ignominia, y por despecho, a modo de revancha “ella convirtió el sufrimiento en poder, la mina que transforma el deseo de los hombres en pura ilusión y los deja vacíos, secos, pensativos, ausentes”.
Juan esa noche, tendrá que Volver a la vida, a las putas pruebas de crecer o morirse, de sacarse a pedazos la mierda del mundo, dice la prostituta, dice Juan, dice el narrador, escribe Juan Coletti.
Córdoba fue siempre revoltosa, y hasta revolucionaria, este gen, la hizo guevarista en los 70. Será por esto que un joven estudiante de medicina en la Universidad Nacional de Córdoba, previo paso por Alta Gracia, asmático, rugbier, amigo de Gonorosky, Alberto Granado, o Miguelito Contreras, saldrá un tiempo antes a recorrer una geografía no solo para escribir un diario de viaje, un cuaderno de bitácora. En este marco histórico Carlos Gili recrea, vuelve verosímil un monólogo, un mea culpa de Eutimio Guerra, el traidor, que confiesa haber sido útil al dictador Batista, y que no logra comprender porque lo hizo, y contra todo razonamiento, confía en la palabra de Fidel y el Che, los traicionados. Pidiéndoles antes del relámpago y el trueno, que si triunfa la revolución que se encarguen de educar y cuidar a sus hijos, y ante los ojos de aprobación del pedido, queda tranquilo, porque si el Che lo promete, cumple.
Aldo Guzmán, Dr. en letras y estudioso de la literatura cordobesa, en 1971 publicó Barranca, que recrea el espacio, el territorio, y no tanto el asesinato de Facundo Quiroga en Barranca Yaco. Era 1835 y fue por designio de los Reynafé, como una década después, vendrá la lucha nunca concluida con fuerzas extranjeras, que intentaran domeñar políticos como caudillos, en la batalla de La vuelta de Obligado. Volver, siempre volviendo, somos un gerundio.
Aldo Guzmán, llevará a su personaje a reflexionar en un lugar abierto en medio del camino real, un lugar o un recuerdo, una memoria, una historia o la historia de la argentina horrorosa, plagada de matanzas. El protagonista va retrocediendo, dice, un modo de volver, o de ir para atrás, como la Marcha del Cangrejo, la última novela de Fernando López, saltando de recuerdo en recuerdo, hasta dejar de lado su propia vida y llegar mucho más allá: siento que estoy en el principio de un millar de principios.
Texto poético, reflexivo, esperanzador aunque hable de soledad y de muerte. Cualquier paralelismo con los 70, es puro mérito de la literatura y su hacedores, los escritores cuando lo son de verdad. Volverá el terrorismo de estado con las Triple A. Premonitoriamente en Barranca está escrito “Nos hemos armado con la lanza y con la muerte, es necesario que termine esta juventud de la violencia”.
Los jóvenes de los 70 éramos violentos, porque nos dijeron que la juventud era un arma cargada de futuro, todos éramos Agustines Toscos, Atilios López, y nos mirábamos en el ombligo de nuestras convicciones, o como Narciso en el espejo del Suquia con pelo largo e ideas largas. Soy el más lindo, soy el más coherente, el más revolucionario. Ya en 1974, Maximiliano Mariotti publica Pequeño Molino del Ocaso, una novela de anticipación, que fue premio Emecé, donde describe y escribe un mundo amenazador y sombrío, una suerte de Diario de La guerra del cerdo de Adolfo Bioy Casares, donde hay que abolir a todos los viejos, porque el mundo es de los jóvenes, nada de geriátricos, nada de maquillaje, nada de cirugía estética, a todo hay que aplicar cirugía mayor.
Por eso hay que recurrir al consultorio del Dr. Federico Krenner, como Edmundo Manteia. Uds. saben que el pez por la boca muere, y como la ninfa Eco, que de tanto amar, solo le quedó la voz, bueno, los jóvenes narcisistas ideológicos de los 70 de buen grado se hubieran puesto más de una boca para convencer al prójimo, no a dialogar, sino a afiliar, o a conversar con uno mismo, para buscar la emoción, claro objetivo utópico, porque como le dice el facultativo, el cientificista: la tecnología, la computadora, no podrá nunca separar el color celeste, del cielo, o la transparencia, del agua, es jugar con lo imposible. Y a su juego lo llamaron, porque los jóvenes de los setenta, los del Mayo francés, como los de Tlatelolco, como los del Cordobazo, lo que querían era lo imposible, y no era solo por ególatras, o egocéntricos.
Por eso de la mano de Miguel Martínez Márquez, volveremos al fondo de la historia de cada persona, al territorio de todos los relatos, donde no se habla de los imposibles, porque es donde todo es posible: el territorio de la infancia, donde nos cruzaremos con Jardín Florido, el Cabeza Colorada, y nos prenderemos en la verja del jardín de uno de los protagonistas de la reforma universitaria, la del Dr. Deodoro Roca que por ese entonces defendía a Suárez Zabala presunto asesino de Martita Stutz.
En fin, Quijotes, como las lecturas del “niño débil” que de tanto leer a Cervantes en una versión de 1607 best seller de 1605, su maestra convocó a su madre para advertirla. Quizá seguiría leyendo a otro libro que se editó en nuestros pagos, que en su segunda entrega se aseguraba una tirada de 48 mil ejemplares, estoy hablando de La Vuelta del Martín Fierro de José Hernández. Miguelito se mimetizaba con los personajes que leía, padeciendo la enfermedad de Alonso Quijano.
Víctor Retamoza, este gran historiador nos ofrece varios textos, pero elijo recomendarles una prosa poética exquisita, donde Rocío “quiso enhebrar sus ilusiones con vueltas y vueltas de esferitas de agua, como a sus sueños, volvió a su cama descalza, sosteniendo con las manos el sueño esperanzado de pétalo y rocío, y dejando asentadas en la tierra real, las zapatillas que no fueron a navegar en la imaginación”. Bellísimo.
Viene finalmente Mario Yudicello, con su perros, Zeus, Boraka, textos cortos, pero contundentes, que caen como un ladrillazo en la cabeza, porque “al que le toca le toca”, dijo el loco Nino, y comenzó a lanzar sus proyectiles desde la terraza a los parroquianos que veneraban en procesión a su santo patrono.
Y para concluir, he invertido el dogma, primero las damas reza el código de caballerosidad, pero en esta oportunidad Azucena Gribaudo, última.
El cuento de Azucena es una remisión a las sagradas escrituras, una parábola que nos narra algo del campo, pero no del reciente conflicto sojero, que parece están por la vuelta, sino del campo visual y literario. Evoca la década de los setenta, del arte comprometido del realismo socialista, y de la sensibilidad social del fotógrafo Luciano Linari Santi, que estampando en el suelo su máquina fotográfica, jura no volver a sacar una foto más en su vida, y para reconfirmarlo, la avente de una patada. Una digresión: ¿Por qué ciertos fotógrafos en vez de captar imágenes de crotos, linyeras, o loquitos del pueblo, indigentes económicos o psíquicos, lo hacen con un millonario, pero pobre de espíritu, indigente de afecto, que algunos son tan patéticos como fotogénicos?
Es que Luciano volvió la mirada sobre un indigente “un mísero, de ese rostro sin Dios, una imagen letárgica de la quietud”, con olores ofensivos, pantalones meados, imagen de miseria rancia, ese cristo de la greda, del barro, fue el que hizo trastabillar moral y quizás ideológicamente al artista. Cambiando los vernisage, los cócteles de inauguración que reclama todo acto cultural que se precie de tal, y se refugie definitivamente en un invernadero. No más Lirios del Campo.
Volver, no es la película de Almodóvar con Penélope Cruz, Volver no es el canal de los revivals, Volver no es solo un verbo, sino una acción, donde se pone el cuerpo, volver es reincidir, es Volver a empezar, como canta Alejandro Lerner.
Por la vuelta, por el reencuentro, como el tango de Enrique Cadícamo y José Tinelli, que en el 74 Susana Rinaldi cantaba: La historia vuelve a repetirse. Tu copa es esta y nuevamente los dos brindamos por la vuelta.
Amigos celebremos este libro, esta antología de los escritores de La Cañada. ¡Brindemos!. Mozo, Por la vuelta no hay problema, sirva nomás, champán para todos, que pago yo.

Texto Muestra fotográfica de Adrian Pezzoli Alianza Francesa

Para visitar Galería ir a www.adrianpezzoli.com.ar


Texto del escritor Mario Trecek, leído en la muestra "Blanca Ausencia"


Mario Trecek
Otoño de 2008

Gran paradoja vemos en las imágenes captadas por Adrián Pezzoli: sugieren lo que omiten, el hombre.
Soy hijo de un vendedor de retratos al óleo, que tomaba con una vieja máquina Astor- Ferrania y por ende con una casa plagada de fotos pequeñas y apócrifas, con esos marcos ovales que todavía se encuentran en los hogares, colgados en paredes familiares donde vemos como extraños a los ancestros, donde uno busca parecidos contemporáneos, y sabe que solo significan para los más viejos un modo de ayudar a la memoria, de recuperar el pasado, que parece tan anacrónico, tan lejano, tendiendo al anonimato.
Siempre encontraremos un material sensible, para dejar la impronta en revelado de nuestro paso por este mundo, para este cometido nos haremos de una máquina fotográfica, que como dice el gran escritor norteamericano Paul Auster, es un instrumento que nos permite “hacer desaparecer el mundo, una técnica para encontrar lo invisible”.
Pero. ¿Qué es lo invisible? ¿Lo desaparecido en estas fotos? El paisaje se entrega sin resistencia, entrega su sentido, porque sabe que así como es inefable, es inaprensible su belleza. Deja hacer al que mira. Sus cristales potencian la iluminación, para que los detalles, en su condición fractal, sean más de lo mismo: blanco y más blanco, y solo el negro como contraste, o algunos tonos del arrebol que le regalan al fotógrafo, para constatar, dejar testimonio que no se trata solo de durar, que desaparecer no es NO existir, sino que solo es quedar fuera de foco.
Este recurso cuasi mágico, esta artificialidad de la desaparición, de sacar de escena, de no estar en pose, juega una trayectoria del deseo, busca una forma secreta del enigma, traza una trocha angosta para que la ilusión de estas pocas almas que viven, trabajan, aman en las Salinas Grandes, no descarrile, aunque a veces su lágrimas, aportan más de lo mismo al paisaje. Es que la sal tiene mala prensa, pero ella también es bendición, sinónimo de amistad, de perdurabilidad, de permanencia, de estabilidad.
Estas fotos de Pezzoli logran del flujo continuo de imágenes, “atrapar los fantasmas disueltos de la luz” como dice el escritor ingles, radicado en los Alpes franceses, John Berger, amigo de Bresson. Es apiadarse de las estatuas de sal de seres que no cometieron ningún exceso ni en Sodoma, ni en San José, ni en Lucio V, ni la desierta Totoralejos, pero como Lot, miran lo indebido, en este caso, la injusticia tanto divina como humana, que no siempre condimenta igual el menú de los almuerzos.
Estas fotos trabajan la memoria, presentisan lo ausente, lo ponen a resguardo, lo recuperan volviéndolo herramienta de una historia de vida colectiva, que ese fantasma, desaparece y aparece con sus sábanas salobres, ahuyentando la víbora del salar, que rumorea a los oídos de los obreros, que no basta el pico, la horquilla, y la pala para la cosecha, que la ambición de algunos enceguece como el sol, como la sal.
Estas fotos poseen un aura, que no es resplandor de los nitratos, sino que es la trama que nos permite conjeturar acerca del espacio, del tiempo, aparecer y desaparecer, jugar con la mirada, aproximar con la lente el objetivo, que a veces no es el objeto, porque no es cierto que estas fotos son solitarias, sino que solo carecen de animación.
Ellos, los pocos habitantes, no están en la foto, pero sí en el paisaje, se incorporan al memoria social no como sustitutos, mero espectáculo, producto de una búsqueda de aficionado con veleidades estéticas, y menos como factor funcional a la pesquisa de un reportero, sino que estas imágenes se constituyen bellamente en un sistema radial con diversos abordajes, donde el que cobra el salario, puesto a contemplar su hábitat, su espacio vital, “sin sal no hay trabajo ni dinero” dicen, nos invita a un juego dialéctico entre los hombre naturales y los hombres culturales, resolviéndolo no sin contradicciones.
Hay una frase bíblica que ordena (sal) ir y convertirse en la sal de la vida. Habrá que no escindir este verbo, sino sostenerlo como acción, salir, al espacio abierto del inmenso salar cordobés, boyar con la mirada, volver ingrávido nuestro cuerpo, ensimismarse, reflejarse, reflexionar en la luna de sal, y quedarse quieto, para la foto social, pero no la del pajarito y la sonrisa impostada, tampoco la de robar el alma, sino Social, porque compromete la mirada.
Allí estará Adrián Pezzoli, que atrapará con una instantánea a alguien que con buen augur para los desaparecidos, se aleje del paisaje, arrojando un puñado de sal a sus espaldas.

Hogar y libros, en el barrio Héroes de Malvinas.

Todo el mundo se a-rrima al objeto libro? Por ejemplo al libro de rimas de Belén Francese de Editorial Atlántida con prólogo de Chiche Gemblung, que acaba editarse y que responde perfectamente a la ideología del mercado de Tinelandia, y no como un producto de creación, de desafío a la inteligencia propia como ajena.Leer no nos salva, sino la función crítica resulta más importante que la posibilidad de acceso. Comprar como vender, compra y vende cualquiera. Publicar también. Comprar compra el que tiene capacidad económica para ello, lo lamentable es no poseer la capacidad de distinguir la lectura chatarra de la que no lo es.
-La clave es la "s-elección"-
Un comité de selección ad hoc convocado por la Secretaría de Cultura de la Nación coordinado por la profesora Graciela Vega, y los compiladores Daniela Allerbon y Diego Estera, armaron un combo con algunos textos de carácter imprescindible y de variada temática, para conformar sólo el principio de un biblioteca hogareña. Lo hicieron en el marco del Programa Libros y Casas en coordinación al Plan Federal de Viviendas del Gobierno nacional y enmarcada en el concepto de redistribución de la riqueza. Porque facilitar el ingreso al mundo de la lectura, es otorgar la posibilidad de uno de los artículos más importantes de la canasta familiar, el acceso a la información para una mejor calidad de vida y con un valor agregado, que se suma al capital simbólico de los seres humanos.
nLibros para todos
Cuando participé del Primer Congreso Nacional de Cultura en Mar del Plata, en el hall de ingreso del Hotel Provincial entrevisté al entonces polémico secretario de Cultura de la Nación, José "Pepe " Nun, quien había declarado en el marco previo de la definición de candidaturas, que él prefería al "Pingüino", y no la "Pingüina", es decir a la que le había precedido en la palabra, la entonces senadora Cristina Fernández de Kichner, donde también estaba el entonces ministro de Educación Daniel Filmus. En esa ocasión fue cuando nos expresó este gran intelectual argentino: "Tengan en cuenta que se van a construir 220 mil viviendas populares, entonces se van a instalar en cada una de ellas una biblioteca para contener aproximadamente 50 libros, de los cuales aproximadamente la mitad la vamos a entregar nosotros. Hay un puñado de títulos, una Constitución Nacional, otro es un compendio de leyes, no digo que sustituyan al abogado sino un índice claro de manera que si hay un accidente de trabajo esté sintéticamente expresado qué debe hacer el damnificado o si se muere un familiar a dónde debe dirigirse para iniciar una sucesión; digamos, elementos básicos legales. Junto con esto, otro de primeros auxilios con datos aportados por la Cruz Roja Argentina, un diccionario, una enciclopedia en un tomo, un tomo de historia argentina y a pedido expreso del presidente Néstor Kirchner, un ejemplar adaptado del Nunca Más. Junto a esto va a haber obras de ficción y no ficción dirigida a todos los grupos de edad y con el criterio de que en cada barrio haya tres conjuntos distintos, para que pueda haber intercambio entre los vecinos, es decir que no sean todos los libros iguales en todas las casas, sino que pueda haber préstamos entre los hogares".Y agregó el Ministro de Cultura de la actual gestión: "Me han escrito desde Canadá porque quieren implementar allá este programa, partiendo de una base y es que para fomentar la lectura no basta con la educación formal, la gran ventaja que llevan los chicos de clase media y alta con respecto a los que nacen y no tienen a su alcance el objeto libro y escuchan música y llegan a la escuela con una dotación que los chicos de los hogares carenciados no tienen".Juan Domingo Arguelles, plantea que somos demasiados duros, severos, sentenciosos, a la hora de hablar de los que no leen. Todo el mundo lee todo el tiempo, sobre diversos soportes y modalidades, folletos, folios, facturas, folletines, y lo hace sobre papel, en la pantalla, en la vía pública, en la computadora, en los celulares, etc. Leer o no leer, es uno de los problemas, el otro y no menor, es qué leer. Esta colección que se entrega gratuitamente en cada una de las casas del barrio Héroes de Malvinas, son libros instructivos, pero también libros de literatura para los padres y para los hijos.
-"Hacer de las casas hogares"-
El arquitecto José Rosella, en nombre de la Subsecretaría de Vivienda del Gobierno de la Provincia de Córdoba, que dirige el arquitecto Darío Bergese, expresaba ayer a TRIBUNA en una de las unidades habitacionales que se entregó: "Construir casas es lo nuestro, pero dejar dentro de esta obra libros, es la posibilidad de hacer de las casas hogares. Estamos felices de entregar casas y libros aportados por el Ministerio de Cultura de la Nación, y los muebles por la empresa constructora Delta SA, que se sumó a este proyecto educativo y cultural. Dentro de ellos está un libro de Oscar Wilde, con el cuento del Príncipe Feliz, por lo que tomo un concepto de este gran escritor ingles 'No debe darnos lástima por los que no leen, porque la lástima no es un sentimiento honorable, y siempre entraña un aire de superioridad. La lástima como emoción es indigna, por lo que no nos debe dar lástima, si alguien no lee, ni es inferior, ni está proclive a la barbarie'". Leer es una elección. Para algunos leer es sinónimo de decir me a-burro y para otros es una pasión irresistible, para vivir otros mundos imaginarios o no, otros pensamientos compartibles o no, pero mundos infinitos siempre disponibles.Hablando de burros, recuerdo al Platero y Yo de Don Juan Ramón Jiménez y mis primeras lecturas en el colegio, algunos de mis compañeros terminaron odiando al burro, como a la comprensión lectora, otros descubrimos un mundo de ternura e imaginación. Así como dar muchas limosnas no nos asegura la salvación eterna ni la entrada al cielo, leer muchos libros no nos asegura sabiduría, comprensión, sensibilidad, inteligencia. Pero, podremos no ser un elefante en una biblioteca, o unos hipopótamos como los que narra Mempo Giardinelli, cuando para eliminar los camalotes en el Puerto Barranquillas en el Chaco, trajeron dos especímenes africanos. ¿Se imaginan? "Imposible equilibrio" así siempre es la vida, en este caso entre escribir libros, fomentar la lectura, entre leer autoayuda o ayudar a leer con espíritu crítico, entre leer para olvidar o para no tragarse nunca más los sapos del autoritarismo, parafraseando a Graciela Bialet.Estoy feliz de saber que la gente además de puertas, portones, ventanas, en estas casas tiene un mueble no sólo para poner adornos de cerámica, sino para colmar de libros, germen de lecturas. Algunos hojearán, harán una lectura por arribita, a vuelo de pájaro, otros se lanzarán a bucear en las profundidades del pensamiento, para disponer de una atención primaria de la cultura, rudimentos de primeros auxilios para la inteligencia.Ya no hay pre-texto. En cada casa de nuestro flamante barrio Héroes de Malvinas hay textos, libros, y como dije siempre en Cronopios: Los libros no muerden y son fieles como un perro.

Mario Trecek